Este texto não foi revisto...tem uma série de erros...que ainda não tive coragem de o melhorar....admiro a imperfeição....
OS POETAS VINGATIVOS
(um conto que é um tributo
aos melhores poetas
portugueses)
Policarpo cometeu um erro, para muitos um inevitável equívoco.
Há poesia em todas as pessoas que esperam qualquer coisa de inesperado da vida ordinária que levam pela vida fora, sem grandes entusiasmos ou ambições.
O suposto erro de policarpo terá consequências trágicas, dignas de sófocles.
Tudo isso se deve, como é hábito, a uma má interpretação dos acontecimentos e às aparências, estas continuam a parecer o que na maioria das vezes, não são.
O que me leva a pensar e consequentemente concluir que ninguém está com muita disposição de realmente ouvir o que os outros querem dizer, ou mesmo de lhes dar um benefício do engano e da percepitação.
A maioria nem sequer coloca a hipotese de fazer uma interpretação adequada do que o outro disse.
Com policarpo ocorreu isso mesmo, uma sina do destino.
A terra é uma aldeia pequena ? não me parece, é mais uma avenida, no entanto nem todos entendem esse alcance.
Os bastardos estão sempre em íntimo contacto de informações e partilham em segredo infamias e obscenas criminalidades. A maldade corre muito, tem a velocidade invísivel do vento.
A preparação da vingança aguça o apetite dos vorazes bastardos àvidos de sangue a escorrer nos dedos e apreciam sangue quente, é estética de bastardo ter sangue acondicionado nas unhas grandes.
Sempre acreditei que os bastardos não cortam as unhas.
Policarpo entendeu isso muito bem. Ontem, precisamente cerca das 22 horas e 37 minutos, na rua eduardo dos reis. embora para a maioria, esta informação da hora exacta ao segundo e da localização ser desnecessária, para policarpo esta tem uma enorme utilidade, fútil, mas, utilil para o seu espírito corrosivo no que concerne os pormenores da vida.
Policarpo ia pela rua eduardo dos reis, apesar de inútil, insisto nesta precisão geográfica, este entrou num alfarrabista com cheiro a "erva mezclada com tabaco aromático tunisiano, neste caso o sabor era de maça.
Quem enalava o rolo de mortalha era um velho de uns talvez, oitenta anos, na verdade se tiver setenta anos, não interessa para esta história. O velho está conservado pela droga "snifada" diariamente, os salteados e escassos cabelo brancos, já se tinham modificado numa tonalidade nitidamente cinza, sinal claro que a morte está a chamar, em tom calmo e de cantilena triste.
Ainda há os inocentes na vida, que pensam que não há velhos "agarrados", mas, de facto há. E um deste raros "junkies" está de frente ao policarpo.
Relembrem o maior "junkie" americano, o senhor, william burroughs, vejam a foto dele e verifiquem se não é igual ao vosso avó, ou igual aos velhotes que estão nos bancos do jardim, todos os dias, a partir das 2 da tarde, é mesmo igual..Não vos aconselho nem lere, naked lunch, nem saber de outras coisas sobre este "junkie", vejam-lhe o rosto, chega !
retomando o nosso factidíco episódio.
Policarpo ao entrar no local, reparou que dois homens levantaram os olhos dos respectivos livros que liam e enviaram em sincronia o tal olhar fluminante em linha recta contra a estranha figura de "tentativa de escritor" que é policarpo.
Este sentiu o olhar fluminante com um certo impacto, físico, policarpo recuou nesse momento, sentiu o seu corpo a recuar, mesmo que por instantes e mesmo que por mero 14 milimetros de chão de moisaco secular e gasto pelo andar de solas duras e burguesas de maneirentos poetas e marialvas, outras gentes já mortas, enterradas e esquecidas, mas, foram eles que gastaram este azulejo.
….FILHO DE UMA GRANDE PUTA, ANDA CÁ QUE TE PARTO ESSE FOCINHO FEIO E MAGRO, QUE TENS PENDURADO SOBRE ESSE PESCOÇO…..
gritaram os dois clientes do ALFABARRABISTA ÁGUIA DE OURO, ao mesmo tempo…
Policarpo, em meia fracção de tempo, nem pensou, o cérebro é sempre mais lento que o instinto tem quando se aproxima o medo, este faz mexer com rapidez o indivíduo.
Este desatou a correr pela rua fora, numa velocidade espantosa para alguém tão feio e ainda por cima uma "tentativa de escritor", o que lhe reduz sempre a condição de atleta preparado para a corrida em fuga.
Logo atrás dele, também lançados numa velocidade interessante, iam a bracejar e aos gritos, os dois homens de aparente meia idade…
…AGARREM -ME esse Filho da Puta…. (num estranho e tenho que dizer, estúpido apelo) os dois perseguidores apelam aos anónimos traseuntes , que certamente ninguém
se iria prestar a esse auxílio de agarrar um suposto filho da puta, feio, magro, perseguido por dois homens
de meia idade, gordos e com aparente estética de escritores…. a barba grisalha é o ponto a fixa, ou seja nada ajuda os perseguidores a serem ajudados.
Bom, mas, dizia eu, enquanto pediam, agarrem esse filho da puta, policarpo continuava a correr sem notar que a estes dois se juntaram mais um velho, também de barba grisalha de aparente jeito de escritor. e também este gritava com afinco e desatino raivoso, que lhe saltava em "baba com bolinhas" nos cantos da boca rodeada por abundante penugem grisalha…
É HOJE QUE ME VINGO DESSE PANELEIRO DE UM CABRÃO, DIFAMADOR DE POETAS….MATO-TE….
os outros dois ajudaram no coro… VAMOS TE MATAR COM TANTA PORRADA FILHO DA PUTA, VAIS FICAR NEGRO…
quanto a mim, e a uma senhora que vendia castanhas assadas na rua, perto do largo do camões, este último apelo, tinha um certo carácter racista, ficar negro, ou seja preto, porque não cinzento escuro, ou castanho marron ???
a senhora das castanhas não gostou desse rascismo….
continuando a andar, ora de frente, ora andando para o lado.
A questão óbvia, que para além desta correria, inserida nesta perseguição entre o bairro alto e o bairro da bica, em lisboa, era; será que estes dois perseguidores conheciam a mãe de policarpo ?
Admitimos que sim, ouvindo a convicção com que chamavam pela mãe de policarpo, ela era ou tinha sido uma puta ? vou presumir, juntamente com as pessoas que ouviam os velhos aos gritos, que sim.
Se 3 homens lhe gritam filho da puta, era porque conheciam obviamente a mãe dele….
adiante..
Um dos homens, rebolava mais do que corria, ficava mais para trás, os outros dois iam mais a frente, a distância entre os perseguidores e policarpo era de cerca de 80 metro.
Boa distância, dirão muitos, para evitar um banho de sangue e saplicar assim o asfalto de sangue, cor que ovbiamente destoava num manto preto. Ficaria feio, muito feio, acrescento eu.
Policarpo continuava a correr sem olhar para trás, na esperança de aumentar a distância, este parecia ter um laterais espelhos retrovisores, pois que quando corria e mudava de passeio, ou simplesmente atravessava uma estrada, inclinava suavemente a cabeça, ora para a esquerda ora para a diteita, sinal evidente e certo que tinha retrovisores.
ANDA CÁ CABRÃO, NÃO FUJAS, VAMOS TE PARTIR ESSA BOCA TODA ANTI POETA NOJENTO DE MERDA.
mais uma estranha forma de depreciar alguém, nojento e merda, não será o mesmo ? há merda que não seja nojenta ? o que é pior ser merda ou nojento ? redutor.
Neste diferendo entre coisas nojentas e merdas, eu não me meto, assim como em religiões, nem sou conhecedor de merdas, nem aceito as catalogar.
mais uma vez, vou adiante.
Entre o drible de um poste verde escuro de ferro à esquerda, na rua mal calcetada, e um caixote redondo cor de laranja à direita perto de uma porta, e dois
pedaços de merda estacionados e a boiar entre uma poça de água suja, junto a um buraco, policarpo conseguiu evitar o choque frontal com o tal poste de ferro, evitou partir a cara, este era um tipo esguio.
Durante a fuga duas coisas não lhe saiam da cabeça naqueles instantes esforçados de forte bater do coração, a primeira era; os homens diziam-lhe ….anda cá ? será que tinham mesma a esperança de ele parar ? (coisa estranha e absurda, que incomodava a sensatez de policarpo) e a segunda coisa que lhe ocupava o espírito, era de lhe dizerem não fujas ? estranho ! alguém persegue-nos aos gritos com ameaças ferozes e ordinárias, e pedem-me para não fugir ? se ao menos pedissem com educação, ainda pensava melhor sobre o assunto.
Policarpo ainda ponderava uma maneira de aceitar o pedido deles, se fosse nos seguintes termos……. SENHOR, POR FAVOR, NÃO FUJA, QUER FAZER O FAVOR DE SE AUTOMOBILIZAR, SÓ LHE QUEREMOS RODEA-LO E APLICAR CONSEQUENTEMENTE UNS CORRECTIVOS FÍSICOS, DE PUNHOS CERRADOS CONTRA A SUA FACE E TALVEZ TAMBÉM DE CONTRA OS SEUS OLHOS FEIOS E ESBUGALHADOS...
Mas, policarpo sabia que essa não era a realidade, por isso estranhava os seus pedidos…
Policarpo Continuava a escutar os gritos deles…..MALDITO ANTI POETA VAMOS TE APANHAR E PARTIR OS DENTES TODOS DA BOCA E MATAR
TE EM ASFIXIA LENTA E COREOGRAFADA ENTRE OS BRAÇOS, TIPO UMA GRAVATA COM LAÇO DE CORDA MARÍTIMA PARA ENFORCAMENTO…..
Policarpo teve uma epifánia inútil, não ia parar de fugir, nem aceitava o pedido deles, para esperar por eles, não tinham modos nem educação.
Outro pormenor saltou na cabeça de policarpo .
Anti poeta ???? quem eu ? é mesmo para mim ?
neste instante, desviou-se por milímetro de um ferro enferrujado de uma varanda desgraçada…..retomou o pensamento e a linha de corrida…
Eu anti poeta ? chiça, mas, eu sou lá anti poeta , nem sem sei o que é ser anti poeta, são pessoas que não gostam de poesia, ou será que queimam livros de poetas ? ou será que são homicidas de poetas ? enfim, não conseguia identificar com clareza o que seria um anti-poeta.
Eu tento ser um poeta e escritor há mais de 20 anos, e estes cabrões…. neste instante policarpo arrependeu-se,
e pediu desculpa, cabrões não, estes senhores desatinados, dizem aos gritos que eu sou um anti poeta ou alguém que não gosta de poesia ?
está errado. eu gosto de poesia, gosto de poetas mortos, até considero que um bom livro de poesia arde com mais vigor e com mais densidade de temperatura quente do que se for um livro de ficção científica.
Eu gosto mesmo de poesia, sou um apaixonado pelas palavras e fico seduzido pela sequência das palavras e a intenção que elas criam quando estão juntas e ordenadas em supostas frases com revelações extraordinarias.
Policarpo, parou de súbito, os sapatos aderiram de tal maneira ao asfalto, que ele quase tombava da parte da cintura até ao pescoço feio que ostentava e que o deixava envergonhado, na verdade depois da travagem ele ficou vertical, ofegante, mas, direito.
Olhou para trás e não viu os seus perseguidores ou os caçadores de "tentativas de escritores"… foi esta última a explicação que policarpo providenciou para esta situação que estava metido, sem querer, ou sem entender.
A porta verde em ferro de um velho prédio estava aberta, o seu átrio estava escuro de tão preto, assustador.
Mas policarpo entrou, parou e encostou a porta, ficou por instantes diluído no escuro que o inseria como mais um elemento daquele local inexistente, apenas a luz torna os locais em realidade, policarpo adoptou a cor preta de estar naquele átrio de um qualquer miserável prédio.
Ele sentiu-se profundamente injustiçado, e no caso dele a dimensão da indignação era consideravelmente funda. Estava a sentir raiva por estar a ser vítima de um ultrajante engano e de má interpretação dos factos, quanto a esta matéria, recomendo lerem como começou esta narrativa, onde já falamos destas coisas da interpretação….
No circuito da sua intimidade, policarpo pensava, mas, eu não sou anti poeta, isto é um grande mal entendido, mas, porquê e por quem ? estas eram as perguntas que ecoavam na cabeça de policarpo, vazia devido ao medo que sentia, não da concretização da porrada que lhe prometiam, porque com aqueles velhos até lhes desancava naqueles cornos até os estilhaçar, tinha medo das razões secretas e da organização bastada que estaria a organizar esta teia.
No hall do prédio ecoava o silêncio e reinava a apatia que as coisas velhas imobilizam ao ritmo da vida.
a convergência de pensamentos entre policarpo e a sua consciência estilhaçou este diálogo mascarado de monologo aos olhos dos outros.
porque para nós, é certo, nós conversamos comnosco, para os outros é que acham que é bizarro…estúpidos, é o que são.
Na cabeça de policarpo o motor que faz girar o disco rígido da cabeça de policarpo encravou, o coração ficou suspenso e gélido….
A banda sonora que policarpo estava a ouvir, era a estranha obra bizarra de de stockhausen, de seu nome stimmung, onde mais de 50 faixas, composto na maioria por mantras, pretendiam evocar divindades de todos os cantos do céu….
O motivo deste intervalo na cabeça de policarpo, devia-se ao facto de os 3 perseguidores terem todos parado frente à porta, aparentemente para descansarem.
Um deles chamou o outro..
Ó RAMOS ROSA pá PORQUE É QUE tu VIESTE pá ? já TÁS JÁ VELHO PARA ESTAS PERSEGUIÇÕES…
a insistência de pás é que era desnecessário.
Retorquiu o velhote, de nome, Ramos Rosa, o mais ancião do bando de vis perseguidores.
FODA-SE HEBERTO, ACHAS QUE EU PERMITIA NÃO PERSEGUIR UM FILHO DA PUTA DE UM ANT I-POETA
os velhos adoram uma boa asneira para se manterem jovens no único sitio possível, a língua.
SEI QUE NÃO Ó RAMOS, ÉS UM POETA DOS BONS, NÃO PERDOAS ESTES GAJOS…
E TÚ HERBERTO, PORQUE SAISTE DO TEU ISOLAMENTO E DA TUAS SOMBRA DE POETA MISTERIOSO E ESTÁS A PERSEGUIR UM GAJO DESTA LAIA…NUNCA SAIS DA TOCA PÁ….
A escassos 80 cm no escuro, policarpo, pensava para si, gajo desta laia ? qual laia ? será que sou eu o gajo da tal laia ? mas, o que quer dizer laia ? um deles é poeta ? aliás são os dois poetas, será que eu ouvi bem o nome deles ?
ramos rosa e herberto hélder , policarpo não conseguia acreditar, provavelmente porque o medo e a escuridão inibem sempre um bom pensamento a processar.
A estranha música de stockhausen continuava a brindar os ouvidos de policarpo…
Ele ficou com aqueles nomes à entrada do cérebro, antes de virar para o cruzamento dos lóbulos.
O terceiro perseguidor envolveu-se na conversa.
EU TAMBÉM QUERO PARTIR A BOCA A ESSE FILHA DA PUTA, TÚ HERBERTO HELDER, PONTAPEIAS A CABEÇA TU ANTONIO RAMOS ROSA, DAS-LHES MURROS NOS COLHÕES DESSE MISERÁVEL….
E EU CARALHO, VOU DAR-LHE UMA GRAVATA NAQUELA GARGANTA ATÉ O ASFIXIAR…
O vernáculo deste grupo de velhos era do pior, indicação que estavamos no bairros históricos e a desabar.
Herberto, respondeu ao terceiro elemento dos barbados da terceira idade convém frisar que barbado, é talvez um neologismo, não se pretende fazer alegação à conhecida ilha de barbados nas caraíbas, queremos nos referir a um conjunto de três pessoas com barba, serão os barbados.
Continuava o fértil diálogo.
Ó MÁRIO CESARINY, TÚ ÉS MESMO FODIDO, Ó MEU SURREALISTA DO CARAÇAS, QUERES LOGO TER O PRAZER DE FAZER POESIA COM A MORTE DESTE CABRÃO, QUERES O ABRAÇAR, COMO SE FOSSE CONFORTO E DEPOIS APLICAR O CONCEPTUALISMO DA MORTE SUAVE E EM ASFIXIA.. há gostos para tudos e para todos, penso eu.
AHHHHHHHHHH
EHHHHHHH
IIIIIHHHHHHHHHHHHHH
ARRRRRGGGHHHHHHHH
Estas palavras alinhadas pretendem dar a entender a enorme algazarra de alegria e deboche, do gang dos barbados, riam-se maravilhados desta divisão de tarefas para uma morte anunciada por asfixia de um suposto anti poeta…
De seguida sairam todos a correr de novo pela rua abaixo ou acima, não importava por onde iam, os três só queriam
perseguir o infiel, sem grande sentido de perseguição planificada e organizada.
Amadores, é isso que no fundo são.
Policarpo mentalmente parou o stimmung de stockhausen e todos aqueles mantras e começou a analisar os factos.
Foi rápido.
Estou a ser perseguido por três poetas ? incrédulo ainda se interrogou, eu escutei o nome deles ? são o herberto helder ? é mesmo ele ? questionou-se com um misto de espanto e admiração por tal poeta, e o outro, é mesmo o antónio ramos rosa ? nem ele sabe como eu sou seu grande fã, já me cruzei com ele na feira do livro de lisboa, momento emocionante.
O terceiro será o mítico mário cesariny ? outro grande poeta.
Será mesmo possível ? e mesmo o grande herberto, que nunca ninguém o o vê, ele saiu por mim ?
Quanto ao cesariny ainda lhe reconheço gosto pelo sangue, a sua obra revela o gosto, "o cadáver esquisito"
O embrulhar de sentidos, de analises, de acções, eram uma constante nestes momentos na cabeça do coitado do policarpo. Estranhamente ele estava feliz.
Ele era e continuava a ser um incondicional fã de três dos melhores poetas portuguesas de sempre, era um momento incrível para uma pessoa que era uma "tentativa de escritor". De relançe ainda pensou, os autógrafos ? não lhes peço que isso é para os miseráveis e leigos, só quero falar com eles sobre o que está por debaixo da epiderme das coisas, quero os ouvir.
Espera, de novo poilicarpo estava em rico diálogo com ele próprio, desta era a voz da consciência, eles querem me matar, eles não sabem sequer que me chamo policarpo,
eles não sabem que sou uma "tentativa de escritor" há mais de 20 anos, eles nada sabem sobre nada que me rodeia.
Eles querem me matar, ainda tem dúvidas se será por asfixia ou pauladas até à inconsciência, e ainda ofenderam a minha mãe, lançaram calúnias para todos ouvirem, não posso mais passar por estas ruas durante o resto da minha vida, e como se isso já não fosse mau, ainda me acusam de não gostar de poesia e de pertencer algum movimento de morte aos poetas e á poesia.
Da análise, policarpo enfureceu-se...
FILHOS DE UMA GRANDE PUTA…. deixou policarpo ouvir-se em voz alta, com isto irrompeu no negro do átrio do velho prédio, que serviu de refúgio, o natural eco do espaço prolongou-se em ambiente dramático, puuuuuuuuutaaaaaaaa….. devia ter subido até ao quarto andar de certeza.
O que faço, pensou policarpo, enfrento-os ? fujo ou fico ?
eu não tenho medo do sangue, a não ser quando recuso fazer trocas de oscilantes entra e sai de vulvas alheias de certas mulheres, feias de preferência, sou um freak ou um greeck ?
Num pensamento decidido, disse para si, vou atrás deles e com uma caneta preta na mão, de tinta azul, vou-lhes dar tantas até eles ficarem inconscientes no chão, quase mortos.
No seu animado diálogo interior, voltou a confrontar-se,
mas, não há o estado de quase morte, ou morrem ou vivem !
Mas, se os mato, nunca mais fazem poesia, isso é muito mau, é inaceitável, eles eles são importantes para a vida de quem gosta mais da vida do que apenas do que come, dorme e fornica.
De novo confirmou de si para si.
É isso mesmo, vou ter com eles e falar de poesia, e assim, resolvemos tudo entre os três poetas e eu uma "tentativa de poeta escritor".
Desatou a correr pela rua inclinada para a esquerda, o que lhe trazia muito desconforto nas pernas, a juntar ao esforço da corrida ainda tinha que se esforçar a inclinar para a direita, para manter o equílibrio.
Nem este facto bizarro do espaço urbano o fez parar, rua inclinada à esquerda ? noutra ocasião policarpo teria
chegado a outras conclusões e colocado várias reflexões para este facto, mas, neste momento não havia tempo.
Policarpo pretendia alcançar o trio de poetas, e esta utilização precisa no vocabulário fazia toda a diferença, ele queria alcança-los é muito diferente de os querer caçar, isto tem muito a ver com a maldade com que nos dispomos a fazer certas tarefas… mais que a forma, interessa definir bem o conteúdo.
Ao virar mais uma das 132 esquinas que policarpo já tinha torneado esta noite, ele viu o grupo de perseguidores ou de ex-perseguidores, travou de imediato a fundo, com uma eficácia estranha para quem não tem desenvolvido nos membros inferiores, nenhum sistema aperfeiçoado
de travagem imediata do corpo em velocidade.
Ao parar, cedeu a si um compasso de tempo para recuperar por instantes o folego, e acentuou bem a dicção, ergueu a cabeça com a confiança adequada e soltou o verbo em projecção, CHEGUEI !
Na rua em silêncio, o tom de voz colocada de policarpo foi o suficiente para assustar o grupo de três poetas vingativos, num momento digno de cinema, a escuridão irrompida com meias luzes dos candeeiros públicos, 3 pessoas de um lado da rua, outro sozinho, do lado oposto, o grito a preencher o vazio do silêncio da noite, puro cinema….
Os três olharam para trás e ficaram surpresos…
OLHA O FILHO DA PUTA DO ANTI POETA ESTÁ ALI…..TÁS FODIDO CABRÃOZITO DE MERDA…
anunciou ao resto do grupo para manter os níveis de ódio em alta, um dos elementos dos "caçadores, actualmente caçados".
Policarpo, zangado, retorquiu com verocidade de cor vermelha, Ó SENHOR HERBERTO, CABRÃOZITO É QUE NÃO, NÃO ME OFENDA POR FAVOR, PELO MENOS CABRÃO, APENAS ISSO, E JÁ É DIFÍCIL ACEITAR ISSO, AGORA REDUZIR ESSA CONDIÇÃO A UM MISERÁVEL …."ÃOZITO"….ISSO NÃO PORRA !
Ramos Rosa, reagiu à consideração de policarpo, estava recuado em relação aos outros dois, estavam mais inclinados sobre a direcção de policarpo.
OLHEM PARA O REQUINTE DO CABRÃZITO…
Policarpo, desta vez zangou-se a sério, Ó VELHO DO CARALHO JÁ TE DISSE QUE CABRÃOZITO É QUE NÃO…. NÃO VOS VOLTO A AVISAR…
PARTO-VOS ESSAS BOCAS TODAS AO PONTAPÉ...
o grupo de tão animada dialéctica estavam ambos a cerca de 2 metros uns dos outros…
Herberto, segurava numa das mãos, um guarda chuva estragado com os arames afiados em tom bélico e agressivo, Ramos Rosa pegou numa garrafa vazia de vinho tinto, era um tapada de coelheiros, policarpo conseguiu ler o rótulo da garrafa tomada como arma, já cesariny tinha um extintor vermelho, e segurava-o já numa posição pronta a desferir o primeiro golpe ascendente, sentido descendente.
Já policarpo, olhou-os e disse, É PORRADA QUE VOCÊS QUEREM POETAS VELHOS, PEDAÇOS DE MERDA
e sacou do bolso do casaco uma caneta mont banc com bico em aparo, o que faz a distinção e a diferença num ambiente destes, de grande hostilidade e sensibilidade.
Aquele pormenor não deixou de interferir com o espírito de Ramos Rosa, O QUÉ AQUILO, VOCÊS VIRAM PÁ
respondeu Herberto
SIM, Ó RAMOS, VI PÁ, É UMA CANETA PRETA DE APARO…
FODA-SE…disse Cesariny, Ó CABRA…..fez uma pausa engasgada e retomou….O FILHO DA PUTA, SACOU
DE UMA MONTBLANC…. QUE SENTIDO PÓETICO E DISTINTO ESTE GAJO TEVE
Herberto ainda acrescentou, num misto de surpresa e de tom perplexo...SE AINDA FOSSE APENAS UMA CANETA….
MASM, EU DOU-LHE NA MESMA CARALHO, acrescentou cheio de raiva, Cesariny e avançou para policarpo, que tomou uma atitude defensiva, pé atrás, caneta na mão direita e mão esquerda baixa….
este ao avanço do poeta Mário, erguendo o extintor vermelho, desviou-se subitamente para o lado, deixando o outro tropeçar, caiu desamparado.
Herberto gritou-lhe em tom de incentivo VAI TE A ELE SURREALISTA…
Mário caiu sobre o cotovelo esquerdo e aleijou-se , PORRA….DESLOQUEI O COTOVELO…..DOI-ME….
AVISO-VOS …ameaçou policarpo, VOCÊS VÃO SE ARREPENDER….VOCÊS LUTAM SOBRE O IMPULSO DO ÓDIO, EU DEFENDO-ME SOBRE O INSTINTO DO AMOR E DA POESIA
Esta frase deixou Ramos Rosa e Herberto Helder bloqueados….
O QUE DIZES ??? perguntou cesariny tombado no asfalto
com um ar de admiração e de enorme espanto...
UMA CANETA, LIBERTA NA MÃO DE UM POETA A SIMBOLOGIA DA VITÓRIA, UMA GARRAFA E UM CHAPÉU DE CHUVA VELHO, ESMORECE E ENFRAQUECE NAS MÃOS DE UM CEGO….
QUEM TÚ ÉS ? perguntou Ramos Rosa
SOU UMA TENTATIVA DE SER ESCRITOR, HÁ MAIS DE 20 ANOS..
TÚ…..uma pausa…. TENS QUE SER MORTO FILHO DA PUTA, OS ANTI POETAS TEM QUE SER SUPRIMIDOS DESTA SOCIEDADE SECA E SEM INTUIÇÃO PARA A POESIA, NÃO TE VAMOS PERDOAR…
ameaçou Herberto Hélder…
Os 3 poetas uniram-se de novo na cegueira, e saltaram todos para cima de policarpo, aos gritos e aos "sopapos" desatinados, um velho já não "soqueia", apenas espalha "sopapos".
houve uma voz que os bloqueou e suspendeu os desatinos
de tal algazarra….
PAREM COM ESSA MERDA JÁ ! ESTOU A MANDAR-VOS PALHAÇOS DO CARALHO….
um velho com uma pele de aparente estado de degradação , enrugada e amarelada, o velho era baixo, sem cabelo, feio e magro, surgiu em robe azul escuro, calçando umas pantufas crocks cor de laranja. Estou em crer que como narrador este último pormenor é aterrador.
QUE MERDA É ESTA ? FODA-SE, ESTOU A QUERER DORMIR E VOCÊS FAZEM ESTE BARULHO TODO
PARTO VOS OS CORNOS AOS QUATRO NUM INSTANTE, CABRÕES DE MERDA…
quem és tú, perguntou policarpo, numa voz balanceada entre o cansaço e o alívio da trégua e da esperança do fim daquela algazarra bizarra e absurda.
SOU O CÉSAR MONTEIRO, REALIZADOR DE CINEMA...
o autor do filme, RECORDAÇÕES DE UMA CASA AMARELA ? perguntou policarpo com um tom de admiração….
SIM SOU EU. (não escondia o tédio por tal resposta óbvia, ele era obviamente ele, enfim…)
Respondeu policarpo, nunca mais me esqueço daquela imagem, de uma míuda a tomar banho na sua banheira, depois de ela sair, você vai até lá e na água suja de sabão, você tira, com uma mão, uns pintelhos da jovem e exclama com enorme satisfação perante tantos pintelhos….
AHHHHHHHH
ihhhhhhhhhhhhh
arrrrrgghhhhhhhhhhh
ehhhhhhhhhh
desataram a rir-se, apesar de todos arranhados, os quatro, ainda de gatas ou sentados no chão alcatifado
daquela rua…..
ELA ERA MUITO LINDA…..
ahhhhhhhhhhhhhh
ria-se também César Monteiro…..
sentaram-se os 5 no passeio…..
César Monteiro perguntou aos 4, o que que se passa aqui, ….fez uma pausa e olhou para o grupo de caçadores, eu estou a reconhecer vos aos 3 apontou para eles, quanto a ti, para policarpo, não sei quem és, a não ser que tens uma mont blanc muito bonita…
eles querem me matar….aproveitou policarpo para dizer ao velho realizador de cinema….
Ramos Rosa levantou-se e falou vigoroso e muito exausto,
ÉS UM ANTI POETA…..
policarpo levantou-se…NÃO SOU NADA, É IMPOSSÍVEL…É UMA ENORME CALÚNIA….
MAU, MAU….em tom de ameaça para os 4 do bando TNHAM CALMA….avançou César Monteiro
o que se passa aqui afinal de contas ? deixou a pergunta para todos...
Ramos Rosa, de pé, continuou… EU EXPLICO…RECEBEMOS UMA INFORMAÇÃO, VINDA DE VENEZA, QUE NO BAIRRO DA ACADEMIA, PERTO DA PONTE GUARDI, AO SAIR DA PONTE, ESTE SENHOR, REPAROU NUM HOMEM, DE PÊRA, VESTIDO DE PRETO COM UM CASACO COMPRIDO E CHAPÉU CLÁSSICO , AO APROXIMAR-SE JUNTO
DELE, COM ADMIRAÇÃO CHAMOU-LHE POETA….
sim, é verdade, eu lembro-me, estive lá há cerca de 1 ano, mas, lembro-me perfeitamente. Concordou policarpo, com a honestidade própria de quem é uma "tentativa de poeta"...
e então ? perguntou César Monteiro ainda sem perceber o alcance daquela conversa...
continuou Ramos Rosa, O HOMEM FICOU MUITO OFENDIDO E RESPONDEU QUE NÃO ERA NENHUM POETA DE MERDA, QUE NÃO ERA UM INÚTIL DA SOCIEDADE MAS, QUE ERA SIM, UM BUROCRATA, E ESTAVA A PREENCHER UNS FORMULÁRIOS PARA AS FINANÇAS ITALIANAS,….
E NÃO HÁ OFENSA MAIOR PARA UM POETA QUE SER CONFUNDIDO COM UM BUROCRATA, AINDA POR CIMA ITALIANO E AIND APOR CIMA NA POÉTICA CIDADE DE VENEZA…..
isso é verdade disse, César Monteiro..
DESCULPEM, FOI UM ENGANO, NÃO FOI INTENCIONAL…. EU SOU UM APAIXONADO PELO VOSSO TRABALHO DOS 3, ESTA MINHA FALHA AINDA HOJE ME PERTURBA E NÃO ME DESCULPO DESSA INFAMIA….FOI UM MAU MOMENTO MEU QUE JAMAIS IRÁ SE REPETIR…..
Os 3 poetas, olharam uns para os outros, e perceberam que há erros que somos capazes de cometer, mesmo
com muita gravidade, como é este o caso, mas, que há que fazer um esforço para perdoar..
Herberto levantou-se e afirmou em voz viva… acredito que sejas uma "tentativa de poeta", pela forma como nos encaraste, o que dizeste e o que tomaste como arma, uma caneta, ainda por cima MONT BLANC, não temos dúvidas disso…
MAS, NÃO VOLTES A COMETER TAL INFAMIA.
UM POETA NÃO PODE SER CONFUNDIDO COM UM BUROCRATA A PREENCHER UM FORMULÁRIO NA RUA, MESMO QUE SEJA EM VENEZA JUNTO A UM DOS BELOS CANAIS DA CIDADE E AS SUAS PEQUENAS E ARQUEADAS PONTES…
Levantaram-se os 3 poetas e sairam…
BOA NOITE
disseram os 3 e caminharam pela rua dentro…
vou-me deitar, disse César Monteiro,
BOA NOITE MEU RAPAZ…
chamo-me policarpo.
está bem, adeus policarpo, cuidado com as aparências, podem te matar um dia…
FIM
PEDRO DE ADÃO
4 DE NOVEMBRO DE 2012
Revisto no dia 23 dezembro de 2012
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